Poema de algún domingo medio raro

es al pedo/cualquier cosa que diga
no te va a traer acá/no va a cambiar nada
                        absolutamente nada
preguntarás entonces el para qué de todo esto/
montar otro circo, comprar fuegos artificiales
preparar un show al que nadie va a asistir
porque ya pasó de moda eso de andar pensando todo el tiempo en el amor/
ya estamos grandes para todo eso/
ahora la poesía tiene que ser otra cosa/
la otra parte de la vida que no es la soledad ni la nostalgia/
que no hay relación entre la noche los huesos fríos y vos/
no, la poesía ya no puede seguir siendo eso/tiene que ser otro paisaje
las calles sucias pero nada que ver con tu ausencia/

la bronca, pero por otros motivos/

hay muchas cosas a que escribirle/
más allá de lo que dice la televisión/afuera pasan cosas/y son terribles
la policía caga a palos al que se le cruce/
hay desalojos/represión/en el 2013 hubo una mujer asesinada cada 30 horas

cualquier cosa que pueda escribir de ahora en más es al pedo/
serán palabras al vacío/un abuso de las letras carentes de significado/
decirte que de vuelta te vi y ya no me mirabas/
te reías hablas jugabas para alguien que nunca hubiese sido yo/
y a mí me importaba todo eso/vos no lo notabas/vos seguías/estabas en otra/
y yo ahí, parada, el enojo porque sí/porque no te dabas cuenta/
sin recordar/ que en algún momento
 asentabas tus ojos sobre mí para iluminarme alguna siesta/
como si fuera apropósito, te bailaba la boca una sonrisa
que de repente estaba tan lejos de mí que todo eso era cierto/

yo quería contarte el sueño de recién/
donde me crucé con una amiga en los vuelos de la mente/
vos en cambio no sé de qué hablabas/pero el tipo te escuchaba
y vos te emocionabas y te brillaban los ojos más que la luna/

yo seguro no te hubiera prestado tanta atención/
capaz te bardiaba aunque sólo para molestarte/
como si pudiera después/redimirme un poco tocándote un rato el pelo/
pero te miraba desde afuera/
                         y todo esto que escribí no sirve para nada